Артемьева Римма Альбертовна – казахстанский поэт, прозаик. Член Союза писателей Казахстана, Союза журналистов РК. Союза православных граждан Казахстана. Заместитель председателя Совета по русской литературе Союза писателей Казахстана.
Р.Артемьева автор коллективного сборника «Три поколения женщин» (2001г.), поэтических книг «Странница» (2002 г.), «Прикосновения» (2005г.), сборника стихов и прозы «Благодарю за дружбу Вас…» (2008г.), поэтического сборника «Ритмы тишины» (Избранное, 2010г.). Один из авторов: Антологии «Независимый Казахстан: Антология современной литературы» т.3 (поэзия) (Москва, 2013г.); т.4(эссе) (Москва, 2014г); раритетного издания «Алматы – любимый город» (2014г.); Антологии поэзии «Мәңгілік елім менің (2016г.).
Лауреат международного конкурса «Родной дом» (Минск).
ДОРОГА
Миру Айманову
В неоглядных объятьях земного простора
степь,
как вольная песня кочевья,
зовет за собой.
Но едва уловима она
из-за гулкого рева моторов.
Я иду наугад.
Ни сестрою не став,
ни рабой
этих ритмов,
рожденных оглохшим эфиром.
Путеводною стрелкой –
звенящий от ветра чемыш,*
и, расслышав его откровения миру,
красоте удивлюсь,
как впервые шагнувший малыш…
Зыбкой зеленью шелка укутавшись,
степь
вольной песней кочевья зовет за собой,
и за ней
на крылатом Тулпаре** успеть
я спешу,
наслаждаясь мгновением,
жизнью,
судьбой…
*чемыш – кустарник с плодами, издающими своеобразный звук от движения ветра
**Тулпар – у тюрков мифологический крылатый конь, аналогичный Пегасу в древнегреческой мифологии.
* * *
«Ой, лес, белорусский наш лес!»
Якуб Колас
Этот лес меня обнял впервые ребенком,
Он мне сказки слагал о Земле и о Небе.
И шептались со мною берёзки и ёлки.
Как сестренке, все тайны земные поведав.
Этот лес мне явил небывалое чудо –
Дивный хор соловьиный в преддверии рассвета
И звенящий родник. Никогда не забуду
Ни палитру, ни вкус белорусского лета,
Ни ромашковый луг, ни люпинное поле,
Земляничной поляны манящую сладость…
Этот лес мне поведал про вольную-волю,
В откровениях неба звучащую радость!
И в мой радостный час, и в лихую годину
Этот лес своим светом меня сберегает.
Он все время со мной, и душою единой
Мы одни величальные песни слагаем!
МЫСЛЕФОРМЫ
(Экспромт)
Сакену Гумарову
Художнику и философу
Чтобы до круга истины дойти,
Подняться по виткам спирали нужно,
Событий реку не единожды пройти,
От суеты не закричать натужно.
Прозреть от сути вечности седой,
И пить ее, как жаждущие – влагу,
И любоваться цветом и строкой,
Слагающими жизни нашей сагу.
Путь непростой наверх – всем предрешен,
Из синего ведущий к голубому.
Но цветом мысль родить не каждый искушен,
И мысль дано раскрасить не любому!
* * *
Постоянною сменой –
то черным,
то белым-
разукрашена
жизни
дорога.
Как на кнопки
Баяна,
Жизнь
давит упрямо.
Хорошо,
если черных –
не много.
Но не нам
кому, сколько,
чего рассудить.
Как постичь тебя,
мудрости книга?
Как уйти
и дорогу назад
не забыть,
и прозреть
ради истины.
Мига.
СЛОВО
Не птица слово,
но и не силок.
Оно судьбы
заветное движенье.
Оно живет в строках
и между строк,
его на свет
неведомо рожденье.
Родится – вот и все.
И нам дано
понять не только
по его звучанью,
как много смысла
в нем заключено.
А сколько
не доступно пониманью?
Как тайна
неземного бытия,
оно открылось
Богом человеку.
И узы те
нам растерять нельзя –
от века
протянувшиеся к веку.
* * *
Есть прекрасная Родина – Русский язык! *
Ей неведомы страны, границы, затворы.
Сам Господь освятил ее царственный лик.
Переливами смыслов пестрят разговоры.
И цветными созвучьями рифмы горят,
Там узоры хранят первозданное слово.
Как искусно не прост ее пышный наряд!
А любовь и добро – ее сути основа.
Мудрость красною нитью ведет через время –
Свои тайны раскрыв, в откровения миг –
Кто узнает ее – ей останется верен.
Есть прекрасная Родина – Русский язык!
Есть прекрасная Родина – Русский язык!
Кто узнает ее – ей останется верен.
Свои тайны, раскрыв в откровения миг –
Мудрость красною нитью ведет через время –
А любовь и добро – ее сути основа.
Как искусно не прост ее пышный наряд!
Там узоры хранят первозданное слово.
И цветными созвучьями рифмы горят,
Переливами смыслов пестрят разговоры.
Сам Господь освятил ее царственный лик.
Ей неведомы страны, границы, затворы.
Есть прекрасная Родина – Русский язык!
* Все стихи с выделенными первой и последней строкой – читаются построчно со знаками препинания сверху вниз и снизу вверх (авторский метод построчных палиндромонов).
ВОЗВРАЩЕНИЕ В СТЕПЬ
Инне Потахиной
Может быть, на далекой звезде,
что когда-то
зажглась над аулом,
нам опять суждено повстречаться
в гармонии слов.
И вернуться на землю
дождем,
иль на крепких ветвях саксаула
нежной зеленью стать,
чтобы тенью укрыть
дастархан
и дымящийся плов.
Чтобы вспомнить
напевы степные,
рожденные далью безбрежной,
и колючкой верблюжьей
кружить
по горячим пескам.
Как из чаши сакральной вино –
пить отцовскую нежность,
чтобы горстку пророчеств
вернуть,
и не дать
разомкнуться рукам…
Я ДАРЮ ТЕБЕ – ГОРОД!
Маме
Ароматом апорта пронизана память о детстве,
Перебором мелодий взволнованной горной реки.
Нам с тобой никуда от любви этой первой не деться
К ритмам города-сказки, где счастья шаги так легки.
И все кружит вальсок по квадратам расчерченных улиц
Город Верный, потом Алма-Ату, Алматы.
И былое на миг к нам улыбкою светлой вернулось,
Как весной в белоснежную кипень – сады.
Здесь в аллеях и парках звучит тишина откровений,
А вершинами гор измеряют судьбу и любовь,
И в стихах растворяются краски, хранящие время.
И куда б ни уехал, сюда возвращаешься вновь.
Я дарю тебе – город, и нет драгоценней подарка.
Он с годами становится краше и только ценней.
Но останутся в душах всегда «Каламгер» с «Театралкой»
И двадцатый наш век, отразившийся в лицах друзей.
И все кружит вальсок по квадратам расчерченных улиц
Город Верный, потом Алма-Ату, Алматы.
И былое на миг к нам улыбкою светлой вернулось,
Как весной в белоснежную кипень – сады.
ИЗ ЦИКЛА АЛМА-АТИНСКИЕ ЗАРИСОВКИ
НОСТАЛЬГИЯ
В «РЕТРО – ГОРОДЕ», где «пятачок»
На «Бродвее» был, не на «Арбате».
За шагами бежал арычок,
Разливался, стремясь обогнать их.
Лишь на солнце держа ориентир,
Вальс кружил над домами «косыми».
А дороги делящий пунктир,
Шлепал в детство ногами босыми.
От весны там пьянея, сады
Осыпали проспекты стихами,
И, настроив любовью лады,
Там всю ночь соловьи не стихали.
И в «Акку» серебрящийся пруд,
Вдохновлял на поэмы лебяжьи.
Там был в «Стойле Пегаса» приют
Всем, кто Богом в таланты обряжен.
Там любилось и пелось легко,
И мечтою дышало мгновенье.
«ГОРОД – РЕТРО» уже далеко,
Но бессмертно его вдохновенье…
* * *
Людмиле Варшавской
Дом детства - в городе моем
звенящем, солнечном, зеленом.
Тот дом, навек запечатленный
судьбой в эпохи окаем,
где свита в летопись строка
(ее теченья не нарушу).
Там все распахивали душу,
Ведь дому каждая близка.
Где круг бесчисленных друзей
отца. И мамина улыбка…
Где каждый миг фортуна зыбка,
а мир – как Бога колизей.
Дом детства в памяти живет.
И для потомков сохранится,
пока в ней каждая страница
звучит и дышит, и поет…
В СЕРЕБРЯНОЙ ДЫМКЕ ЛЕТЯТ КУПОЛА
Вознесенскому храму в Алма-Ате
В серебряной дымке летят купола
И парк, и аллеи, и к храму дорога.
Их будто небесная песнь позвала,
Покрыв Благодатью и милостью Бога.
Господь нам открыл сокровенную связь,
Скрепившую прочно земное с небесным,
И в храме в единой молитве сойдясь,
Стремятся все души к чертогам чудесным.
Там каждый по вере своей обретет,
И всем воздадут за труды и смиренье,
И в душах, как редкий цветок, расцветет,
Дарованной истины, миг откровенья.
В серебряной дымке летят купола
Крестами свою, осеняя дорогу.
Возносят их к небу святые крыла –
Молитва и вера в служении Богу.
* * *
Гульфайрус Исмаиловой
Когда живешь на верхнем этаже…
Никто не ходит по твоим молитвам.
Нам дарит взгляд особенный сюжет -
Пленяя светом и игрой палитры.
Ведь с высотой она обручена,
В ее порывах вызревают краски.
Душа гармоний солнечных полна,
На холст прольется, не боясь огласки.
Мир осветив, как стекла в витраже,
Приходит мудрость тайной старых свитков,
Когда живешь на верхнем этаже,
Никто не ходит по твоим молитвам…
Никто не ходит по твоим молитвам…
Когда живешь на верхнем этаже,
Приходит мудрость тайной старых свитков,
Мир осветив, как стекла в витраже,
На холст прольется, не боясь огласки.
Душа гармоний солнечных полна,
В ее порывах вызревают краски.
Ведь с высотой она обручена,
Пленяя светом и игрой палитры.
Нам дарит взгляд особенный сюжет -
Никто не ходит по твоим молитвам.
Когда живешь на верхнем этаже…
* *
в нашем городе контрастов
настроение весны
превращает снег
напрасно
в неразгаданные сны
в откровениях
несмелых
зелень
пробует штрихи
хрупкой графикой
на белом
пишет
первые стихи
в солнце
смотрится
подснежник
близ окраин у холмов
и разбуженная нежность
согревает
Город снов
где
глядят
высотки в небо
а дома в «станицах»*
вниз
сад вдоль города
не небыль
снег
и летом не каприз
в нашем Городе контрастов
люди
солнце
и сады
вьюгам в марте не подвластны
здесь весны звучат лады!
* В Алматы два района старого города называются: «Большая станица» и «Малая станица».
НАСТРОЕНИЕ
Моему любимому. Двору.
Лиловый вечер.
Каштана свечи
Прохлада с гор.
Туманом млечным
Покроет плечи
Небес узор.
В бурлящей речи
Арыков, речек
Звенит мажор!
То слог застенчив,
То скоротечен
Их разговор
Про город. Вечность,
С которой венчан
Садов простор
В лиловый вечер….
* * *
Сентябрь хрупким холодком
пленяет город.
По зыбким улицам пешком
ступая гордо.
И в позолоту куполов,
в синь минаретов,
И в неприкаянность дворов
он прячет лето.
А в струях ливней золотых
листву омоет.
И не для света, а для тьмы
споет: «О, more!».
Багрянцем выкрасив наряд
и терракотой,
Свершает таинства обряд,
а город кроток…
* * *
Владимиру Татенко
Я не скажу осеннего – «прощай!»
В круженье золотого листопада.
Не важен смысл, назначенный вещам,
Даруется нам память, как награда….
Сквозь строки дней, событий череду
Останется тепло воспоминаний.
Когда молитвы время перейдут,
Исчезнет груз несбыточных желаний.
Вернуться, осень, мне пообещай,
Твой свет – неугасимая лампада.
Я не скажу последнее «прощай!» -
В круженьи золотого листопада…
В круженье золотого листопада…
Я не скажу последнее «прощай!» -
Твой свет – неугасимая лампада.
Вернуться, осень, мне пообещай,
Исчезнет груз несбыточных желаний.
Когда молитвы время перейдут,
Останется тепло воспоминаний.
Сквозь строки дней, событий череду
Даруется нам память, как награда…
Не важен смысл, назначенный вещам,
В круженье золотого листопада.
Я не скажу осеннего – «прощай!» …
